Дождь

Доджь успокаивает.

Возникли проблемы. Даже не столько возникли, сколько просто-напросто обнаружились. И это при никуда не подевавшихся старых. Самое время впадать в депрессию, посылать всех куда подальше, жалеть себя и писать истеричные посты.

Нет.
Время выглянуть в окно. Там дождь. Стучит по асфальтовой дорожке, поливает одуванчики, тюльпаны и чью-то одежду на бельевой веревке.
Время подстроить гитару. Хорошо, что она есть. Пусть играть почти не умею, но с гитарой куда лучше, чем без нее.

И проблемы никуда не пропали, и значимость их не уменьшилась, но стало легче. Осталось зонт найти! :)

Короткий путь

Жил-был на свете маленький мальчик. Обычный, по сути, человек, только совсем не взрослый. Мир для него был интересен, загадочен и полон неожиданностей. Это ведь взрослым все сразу ясно и понятно, разложено по полочкам и давно объяснено. Дети же открывают мир либо по мере жесткой необходимости, либо спонтанно. Для них он переменчив, перетекает из одного состояния в другое, порой так быстро, что многие взрослые от такой смены мировоззрения с ума сошли бы, до невозможности расстроив инструмент здравого смысла и повседневного опыта, а то и вовсе порвав на нем струны.

В детском же возрасте такие грандиозные события, как нарушение причинно-следственных связей воспринимаются проще, вроде новых правил игры, уточненных, дополненных или даже еще более интересных.

Считал мальчик, что в любое место можно найти короткую дорогу. Помимо медленных поездов, быстрых автомобилей и фантастически быстрого, но жутко шумного вертолета есть и другие способы попасть в нужное место. Достаточно проследовать правильным путем, причем, желательно, пешком. За мостом налево, там через лесок и, пройдя по правильной тропинке, выходим уже на окраине города. И неважно что до города четыреста километров. (Как этому может помешать такое абстрактное для ребенка понятие, как километр?)

Вопрос был только в том, почему взрослые не пользуются таким замечательным способом, а предпочитают утомительные поездки. Наверное, рассуждал мальчишка, все дело в том, что можно попасть совсем не туда, куда хотел, а то и вовсе заблудиться. Или, чего хуже, попасть в абсолютно такое же место, но только вот беда, там ты уже есть, и тоже настоящий! (И это без понятий о параллельных мирах, фантастике, релятивистской физике и прочих непонятных здоровому человеку вещах). Потому-то и построены железные и асфальтовые дороги, тротуары и велосипедные дорожки. Все с указателями - не потеряешься. Что касаемо вертолетов, так сверху все видно, тут и без дорожных знаков не заблудишься, главное карту иметь.

Подобное понимание окружающего мира быстро рушится. Но только представьте, что было бы со взрослым человеком, с которым произошел бы обратный процесс?

У мальчишки же этого мысли о "кратких путях", "пересекающихся параллельных мирах" и прочих бесполезностях тоже пропали, оставаясь на задворках сознания и прорываясь в наш мир лишь изредка через сны - своеобразную "форточку" квартиры сознания во внешний мир.

Без форнита

Хоть форнит и потерялся, а написать что-нибудь хочется. Может убежал из-за того, что не пишу долго, а может и не было его вовсе. По большому счету это и не важно: пишу - и пишу. Не важно и то, что определенной темы для записи нет. Можно ведь писать ни о чем, просто так?

Начать, например, с заголовка. В философии и еще где-то там существует такое понятие, как "смерть автора". То есть каждый человек, прочитавший текст, понимает его по-своему, и тут уж ничего не поделаешь. Так вот, в контексте этого понятия был как-то разговор на тему того, что излишнее влияние автора на читательское мнение неуместно, а заголовок - это и есть влияние.

Вот только мне все это представляется чепухой, потому что так далеко можно зайти: текст - тоже влияние на мнение читателя. А можно продавать книги без текста! Тогда "влиять" будет материал обложки, качество бумаги, количество станиц, в конце-концов. Единственным выходом будет тиражирование литературы в совершенно одинаковом формате и без имен автора на обложке (ведь фамилии могут быть смешными, серьезными и даже, простите, немецкими), а такое творчество никому не нужно. И вообще, в вордпрессе без заголовка не обойтись, так что извиняйте.

О как занесло, а хотел всего-то написать про свое негодование по поводу высказывания одной знакомой. "Просто не хочу привыкать к хорошему", сказала она и от бурного всплеска моих эмоции спасло то, что сказала с улыбкой. Не все потеряно, значит. :)

И все же не просто так я пишу это. Просто так ничего не бывает. Слукавил. Почему пишу - не знаю, нравится, наверное. Вообще, каждый ищет свою "Дверь в лето", как умеет ищет, упорно пробиваясь к цели или метаясь из крайности в крайность, тяжелым трудом или с неимоверной легкостью. Вот и я так, из крайности в крайность...

Остается надеяться, что каждый найдет свою Дверь, пусть и не Зеленую, но найдет.
Почему именно зеленую? Да есть рассказ Уэллса такой, про дверь... Только она там не "в лето". Такая конкретика у другого автора.

Заметил, кстати, что серый всегда воспринимается как скучный, белый - свет - добро, черный - тьма - зло и тому подобное. Разве это правильно? Стоило только один город назвать серым, так чуть не поплатился. А ведь скучным его совсем не считал.

Зачем такая буквальная интерпретация чужого цветовосприятия, это, по-моему, так же глупо, как и воспринимать серьезно качество чая в пакетиках "Элитный" упакованного компанией "Агросервис". Может у автора психическо-токсическая травма с детства из-за чрезмерного количества выхлопных газов, или, вообще, он серый (желтый, серо-буро-малиновый) в каком-нибудь метафизическом плане!

Вот так. Остается пожелать тем, кто дотерпел до этих строк, чтобы при переноске хрупких предметов у них не происходили резкие преобразования потенциальной энергии переносимых вещей в кинетическую :)